Geliebter kleiner Murkel,

das Leben ohne dich ist eine ganz schön große Aufgabe. Wir haben dir versprochen, dich loszulassen und daran nicht zu zerbrechen, und wir halten unsere Versprechen. Umso froher bin ich, dass Caro mich gerade via Gästebuch darauf gestoßen hat, dass wir dir ja schreiben können. Vielleicht hast du die letzten Verwicklungen nicht mitgekriegt, außerdem solltest du weiterhin wissen, was in den Köpfen deiner Eltern los ist.
Die ersten Tage ohne dich waren noch sehr umtriebig und aktiv. Vieles musste noch vor- oder nachbereitet werden und du, Murkelchen, warst das alleinige Thema. Jetzt allmählich kommt eine Situation, wo wir immernoch alles nur um dich drehen lassen möchten, aber die anstehenden Aufgaben werden weniger. Wir scharren mit den Hufen, weil wir dein Grab so gestalten möchten, dass es dein kurzes, intensives Leben widerspiegelt: liebevoll, ruhevoll, behütet, umsorgt. Dieser Ort wird uns Kraft geben, so wie jeder Ort, an dem du warst. Aber was ist? Mit den Gartengeräten schon in der Hand hat uns das eisige Wetter übel ausgebremst. Also scharren wir weiter mit den Hufen und warten ab.

Die meisten Leute, auf die wir treffen, haben eine Ahnung, was es bedeutet, dich verloren zu haben. Richtige Kracher sitzen aber am Telefon der Krankenkasse und der Kindergeldkasse. Mit einem melodiös geschmetterten "Danke für die Info, Frau Böhle" fliegt man nach der Mitteilung deines Todes wieder aus der Leitung. Vorgestern kam Post von der Firma, die dich mit den zahlreichen medizinischen Geräten ausgestattet hat (und diese vor 14 Tagen auch wieder abgeholt hat). Ein Termin, um diese nicht mehr vorhandenen Geräte auf ihre Funktionstüchtigkeit zu überprüfen, steht an. Ich habe da angerufen, deinen Namen genannt, der wurde in den Computer eingegeben und die Mitarbeiterin am Telefon wurde ruhiger und ruhiger. Ohne dass ich gesagt hatte, was der Grund meines Anrufs war, meinte sie: "Tja, hm, schätze, den Termin können wir absagen." Aber schön wars doch, die an dich adressierte Post der Medizinfirma im Briefkasten zu finden. Du wohnst hier noch.

Dein Zimmer ist ein bisschen verändert, die Fotos, Kerzen und vielen Blumen sind neu hier, aber es ist noch deins. Es ist leider nicht mehr der zentrale Punkt des Hauses. Gerade bei den derzeitigen Temperaturen sitzen wir jetzt meistens am Kamin, wir essen wieder in der Küche und schlafen im Schlafzimmer. Wie sehr hatten wir uns für dich gewünscht, so nach und nach das ganze Haus zu erobern. Andererseits blicken wir zurück und wissen: wir zu dritt auf zehn Quadratmetern, mehr brauchts nicht für unser Paradies.
Du hast uns viel beigebracht in deinen vier Monaten und zehn Tagen. Wie Sonja es formuliert hat: Du hast uns geliebt, verändert und gesegnet. Deine schwerstens in dich verliebten Eltern haben sich selbst, aber wir haben auch einander neu kennen gelernt. Und das Wunderbarste war natürlich, dich kennen zu lernen. Oft haben wir kurz inne gehalten und uns gefragt, durch welch fantastisches Karma wir dich tolles Kind verdient haben.
Das ist die große Aufgabe, von der ich anfangs geschrieben habe: die Traurigkeit und Leere müssen wir annehmen und als Teil unseres Lebens begreifen. Wichtig ist es aber, das tiefe, zeitlose Glück zu bewahren, das du uns als Erbe hinterlassen hast. Ich versuche mal, deine Botschaft griffig in Worte zu fassen: Lebe. Liebe. Nimm das Glück wie auch das Unglück von vorne. Hier und jetzt. Ich hoffe sehr, dass du uns immer Leute schickst, die uns schubsen, falls wir da mal was vergessen.
Nun, mein kleiner großer Liebling, wie beende ich den Brief? Ich wünsche mir sehr, dass es dir gut geht, dass all unsere Liebe dich umgibt, dass du uns nur einen kleinen Schritt voraus gegangen bist.
Ich melde mich bald wieder, kleiner Murkel.
Küsse über und über (kennst du ja) von deiner Mami